Он не шёл, а казалось плыл над тротуаром. И дома, узкие у первого этажа, уходя вверх загибались лепестками лилии, и небо отчаянно синее, бугрилось тучами и казалось разговаривало с ним. И каие-то люди, прозрачные - он видел сквозь них, размывались как обои, а там в глубине был мир. Мир вывернутой ракушки, которая скрывала до поры до времени шум прибоя, но сработал стоп-кран течения этого самого времени. И вот он плывёт по волнам и поглощает всеми чувствами, а прежде всего кожей, новизну перворождённой травы и чириканье воробья.
Ну нельзя за раз принимать такие дозы, подохну как собака, итожил самого себя назавтра слесарь Петров, дрожащей рукой опохмеляясь кружкой пива.

С респектом, надеюсь без обид :))