Дата: 13.08.2007 20:54 Автор: , добавлено:
Впервые я приметил ее около фонтана на People Square, в момент, когда губы ее отсасывали огонек папироски, зажатой в тиски между средним и большим пальцами на мужской манер.
Я, посчитав, что имею дело с очередной развратницей, коими была запружена вся площадь, поспешил отвести взгляд. Но минутами позже, когда я вновь оглянулся, то увидел ее, взиравшую на меня, меж тем, как папироска в ее пальцах выгорела до фильтра – с конца свисал длинный пепельный хобот.
Таковым являлось первое впечатление, оставленное этой женщиной в моей памяти. Не успел я опомниться, как она обратилась ко мне на свободном английском, предложив разделить с ней удовольствие от чашечки капуччино в «Старбаксе». В ней не было ничего вульгарного, наоборот – я давно не встречал женщин с такими изысканными манерами.
Следующий образ – это крохотный кокроач, ползущий по эркерному окну кофейни под ее озорной смешок.
- Хотите пойти ко мне?
- А это не опасно?
- По-крайней мере не сегодня, - улыбнулась она.
- Вы даже не сказали как вас зовут.
- Можно подумать, это что-то изменит!
- Это, как минимум, избавит от мысли, что я надругался над кем-то, - изрек я.
- Мне нравится ваше амплуа, - она взяла сумочку и скрылась за солнцезащитными очками. – Пойдемте.
Мы лежали на футоне, и она накручивала на пальцы мои волосы. Я украдкой оглядывал ее упругое тело, не в состоянии обуздать восхищения, но боялся показать излишнюю заинтересованность. Мои штаны отрешенно забытые в порыве страсти, валялись в углу комнаты и, при взгляде на них, меня обуревали тяжелые ощущения. Впервые в жизни я почувствовал, что они меня не беспокоят. Я не желал подняться и одеть их. Не желал уйти, убраться без оглядки, как это делал много раз прежде. Мне хотелось остаться в этой комнате навсегда. Превратиться в камень, и вместе с тем я жаждал, чтобы ее тело приварило к моему. Эти мысли были настолько мне чужды, что я испугался. Впервые я не знал, как вести себя, что сказать. Мне хотелось понравиться ей, одновременно хотелось забыть ее. Выпестованный годами цинизм разбился в пух и прах об ее непроницательность и приволье. Море женщин побывало в моих объятиях, но ни одна не сумела подкопаться так близко - я не позволял. Самое ужасное заключалось в том, что я не знал о ней ничего: ни прошлого, ни будущего, ни даже настоящего. Я не знал имени этой женщины. Даже тогда, когда ее головка покоилась на моей груди, мне чудилось, будто она витает где-то высоко с моим телом, а разум остается там же где и был – в низинах жизни. Она завладела телом и ей было все равно, что станется с душой незнакомца.
Широкая ромбическая комната, окружавшая меня, отражала мысли, как лучи света от поверхности зеркал, словно в аттракционе кошмаров. У потолка я заметил старые стропила, обляпанные фестонами паутины. По сути, место напоминало мастерскую, а так как в воздухе еще пахло красками, я пришел к выводу, что она имеет дело с художественным искусством. Но я молчал, не в силах спросить что-либо, прекрасно сознавая, что любое слово выдаст мою слабость. Я вознамерился ждать, пока она сама не сказала то, чего я с опаской предвидел:
- Тебе пора.
- Да. – Отозвался я.
Пока я одевался, она молча любовалась мной, уступив свое тело ласкам предзакатного солнца. Я надеялся, что она заговорит, пока я с незаметной медлительностью облачался в одежду, но она молчала. Когда я уже стоял одетый, держа в руках барсетку, готовый навсегда покинуть эту комнату, меня охватила паника. Дыхание спирало, я был готов броситься к ней, умолять пощадить меня, позволить навсегда остаться рядом. Я хотел поведать ей, что никто никогда так не разделял со мной любовь, как она. Что на долю секунды я, наверняка она тоже, почувствовали близость, словно были знакомы много лет. Я был готов на любые условия, согласился бы сидеть на привязи около ее ног как шелудивый пес и лизать ее ступни. Я орал и неистовствовал внутри, но был бессилен внешне выразить хоть толику своей страсти.
- Что ж, пока. - Сказал я непомерно сдавленным голосом, понимая, что проиграл.
- Пока, - с той же податливой улыбкой ответила она, даже не шелохнувшись.
Мой последний взгляд, брошенный на нее, оказался дольше, чем я рассчитывал - я хотел отпечатать образ безымянной в своей памяти, как кровоточащее тавро, принять в себя прощальный взгляд незнакомки.
Через мгновение меня отрезвил грохот двери, затем чужие ноги унесли прочь.
Весь последующий месяц я провел в прострации, воскрешая события порочного дня у фонтана или в кофейной. Перед моим взором на пустом кресле материализовалась Безымянная, чтобы так же быстро раствориться. Все было как прежде: я не скупился на воссоздание особенности того часа – я, моя прежняя одежда, запах горячего капуччино, даже зуд в левой лодыжке. Не хватало лишь ее. Я бродил денно и нощно, в надежде, что рано или поздно припадок мономании сотрется временем. И в тот момент, когда странный силуэт за окном начал рассеиваться, а недуг сдавать позиции, когда она из предмета желанной любви сначала превратилась в Ремедиос Прекрасную, а потом и вовсе в простую Безымянную, судьба постановила, что настала пора свести с ней вновь.
И снова мы лежим на футоне, где недавно услаждались друг другом, позабыв все на свете. Она льнет ко мне, кладет голову на грудь, словно прислушивается к сердечным мыслям, пальчиками перебирает волосы. И вновь в комнате стоит запах масляных красок, снова я вперил взгляд на паутину у потолка и снова царствует невыносимая тишина.
Солнце медленно ползет по нашим телам, склоняясь к закату. На стезе рдяного луча стоит дерево, чем-то напоминающее пальму. Мощный ствол уходит под самый потолок.
Пару раз она встает, чтобы справить нужду или взять папиросы, но каждый раз возвращает голову на мою грудь. Я сплю с этой женщиной во второй раз и не знаю ее имени. Перед глазами ползет табачный дым, принимая формы моих помыслов. Определенно кто-то из нас ненормальный. Однако же я не позволю, чтобы все завершилось как в первый раз. Внезапным порывом смелости, зачатым деланным зевком, я непринужденно спрашиваю, глядя на картины, украшавшие стены:
- Тебе нравится творчество Босха?
- Да, - моментально отвечает она, будто ожидавшая этот вопрос.
- Здесь пахнет краской. Ты рисуешь?
- Нет.
И снова власть тишины. Я нарочно кладу ладонь на ее голову, лаская лицо. Она упоительно закатывает глаза. Пользуясь моментом, изучаю ее лицо. Маленький африканский носик, кожа с терракотовым загаром, египетские глаза, обрамленные нежными ресницами. Озорная прядь волос ниспадает на открытый блестящий лоб, едва задевая сочные брови.
Кто покрывал это лицо теплыми поцелуями? Кому принадлежала эта облаченная в кожу неугасаемая страсть?
Я понимаю, что испытываю к ней неоднозначные чувства, и тем больше распаляюсь. Меня раздражает пассивность и неопределенность, витавшие вокруг. Мне хочется быть узнаваемым. Почему она не спрашивает мое имя? Неужели ее не интересуют род занятий или положение? Неужели все ее желания ограничиваются лишь плотским вожделением? В таком случае почему выбор пал на меня?
Немало трудов стоило мне набраться храбрости, чтобы задать ей вопрос, который подтолкнул бы нас к общению, но прежде чем я открываю рот, она говорит:
- Тебе пора.
Во второй раз мне приходится одеваться под ее молчаливым приглядом. Я чертовски зол. Ухожу, демонстративно не попрощавшись, унимая предательские рыдания своего сердца. Оказавшись за дверью, разбиваю в кровь кулак об стену, и даю клятву, больше сюда не являться.
Она преподнесла мне какое-то пойло, разившее тухлыми яйцами.
Больше месяца прошло с нашей последней встречи, я по-прежнему не знал ее имени. Она осталась для меня Безымянной победительницей. Я нуждался в ней, как в батарейке, от которой зависела жизнь. Еда, питье, все, что в этой жизни когда-то приносило удовольствие, меркло, если я не чувствовал ее близости. Влюбился как мальчишка – доведенный до крайности своей слепотой.
Ее скупые ответы, тишина стали нераздельными атрибутами наших встреч. Мы услаждались друг другом под солнечным взглядом и тенью дерева, а потом я уходил, подгоняемый красным маревом угасающего дня. Она держала меня между средним и большим пальцами, и высасывала жизнь, как из папироски.
- Что это за мерзость?
Она засмеялась.
- Это дуриановый сок, не бойся - пей.
Я сделал глоток. Вкус не шел ни в какое сравнение с запахом. Она отошла к дереву и стала вытирать пыль с коры. Я собирался задать вопрос, но в последний момент уступил предложению:
- Я хочу остаться тут на ночь.
Она взглянула на меня. Ее лицо оставалось непроницаемым, как стальной лист.
- Нет. Допей сок и уходи.
- Ты действительно этого хочешь? Может нам пора поговорить? Или тебя вообще ничего не интересует, кроме как кувыркаться в постели с незнакомцем? Тебя именно это возбуждает? Тебе хочется, чтобы я оставался никем, просто серой тенью?
- Имя? А зачем мне знать? – прошептала она. - Мне надо видеть твое лицо… Ночью, в темноте, если ты обнимешь меня… я могу не выдержать… сойти с ума…
- Что это значит?
Она даже не шелохнулась, проклятая фетишистка! Не обернулась, словно мой вопрос прозвучал за пуленепробиваемым стеклом. Но я смутно понимал, что гнев ознаменует конец наших встреч. Она не нуждалась во мне – так, как я в ней. Я хорошо знал это. Пришлось взять в себя в руки.
- Знаешь, я тебя называю Безымянной и, честно говоря, мне это по душе, - солгал я.
- Хочешь еще сока? - Спросила она, не оборачиваясь. – Это мои плоды. Я сама вырастила это дерево.
- А чем ты поливаешь?
- Водой, - ответила она.
- Я-то думал дерьмом, потому что запах не лучше.
Я поспешно оделся и покинул ее, больше не проронив ни слова, но, заведомо оставив кошелек на стуле (как планировал раньше, чтобы иметь предлог для возвращения).
Однажды, когда, по привычке, она лежала рядом, и я гладил ее коричневую гибкую спину, умащенную теплым потом, она спросила, давал ли я кому-нибудь клятву любви? В отместку за ее молчание я решил оставить вопрос без ответа. Но теперь я понимаю, что кривил душой, так как побоялся признаться, что меня пугает разлука с любимой, именно по этой причине никогда не позволял чувствам дойти столь далеко. Я был трусом, и трусость уничтожила последнюю возможность узнать ее.
Я ловко направил разговор по другому руслу, спросив о причине столь неприятного запаха дурианового питья.
Она ответила:
- Не знаю.
- Ну должна же быть какая-то причина. Ты же китаянка, у вас в крови суеверие, неужели нет никакой легенды?
Она промолчала, потом я услышал ее голос:
- Тебе нужна легенда?
- Это последнее, что сможет удерживать меня здесь.
Она впервые обратила вдумчивый, подернутый грустью взгляд на меня. На какую-то долю секунды я вдруг принял этот взгляд и каким-то внутренним чутьем преобразил его в смысл. Все встало на свои места, пришло понимание… слишком хрупкое, неустойчивое… Прежде чем мое сознание добралось до цели, зыбкое осмысление рассыпалось как пепельная статуя от порыва ветра.
- Легенда гласит, что жила девушка, которая любила своего супруга без ума. Когда он умер в расцвете сил, она не захотела, чтобы его кремировали, поэтому девушка украла тело и зарыла у себя в саду. На том месте выросло дерево со странными, дурно пахнущими, но очень вкусными плодами. Те, кто могли, превозмогали запах смерти и пробовали вкусную мякоть жизни. Те, кто сдавались, полагая, что плоды отравлены мертвечиной – навсегда оставались в неведении божественного вкуса.
- Путь в рай лежит через ад, - сострил я.
Она улыбнулась, как мне показалось не без тоски.
- Возможно.
В тот день я еще не знал, что это была наша последняя встреча.
Потом, оказавшись перед неприступной дверью, страдая от налета всевозможных догадок, прося неумолимые врата отвориться, я был близок к безумию как никогда.
Я грыз зубами стальной замок, погружал ногти в дерево, отколупывая филенки, выбил плечо, стараясь снести с петель осклабившуюся дверь. Мне надо было узнать, навсегда ли это, потому что я больше не мог жить с неопределенностью. В порыве помешательства, готовый протаранить головой препятствие, я не сразу заметил подкрадывавшуюся за спиной тень.
Старая кошелка-англичанка, крикнула так, что я чуть не умер, потом, взявшись за сердце, выдохнула:
- Господи, вы меня так напугали. – Она, отдышавшись, внимательно посмотрела на меня. – Вы ведь понимаете английский?
- Да, конечно, - машинально ответил я, еще не успев отойти от своего припадка.
- О Боже, если бы вы знали, как напугали. Я думала это он. Мистер Нештерваль.
Я молча глядел на нее, абсолютно не вникая в смысл ее слов. Она продолжила:
- Они переехали сюда пару лет назад, этой весной он скончался от лейкемии. Жаль, талантливым был художником, даже обещал набросать мой портрет. Боже, вы не представляете, как вы на него похожи! Особенно, если приглядеться сзади. Я как старая англичанка, конечно же имею предрассудки, но так еще пугаться не приходилось. Вы случайно не доводитесь родственником Мистеру Нештервалю?
- Нет.
- Удивительно, до чего похожи! – Она указала пальцем на дверь. – Если вы ищете миссис Нештерваль, то должна сказать, что она уехала. Собрала сегодня чемоданы и утром, едва кольнул восход – вспорхнула.
Я почувствовал, как в горле закорчился комок.
- Она вернется?
Англичанка, уже демонстрирующая свою прирожденную проницательность, оглядела меня с ног до головы и деланно улыбнулась:
- Понятия не имею. Я бы помогла вам связаться с ней, но девушка не оставила никаких зацепок, словно спешила убежать от чего-то…
Я слепо попрощался и вышел. …Вышел, чтобы на протяжении последующих четырех месяцев неизменно возвращаться к пустой двери… жадно поглощать аромат краски, просачивающийся сквозь щели… Завсегдатай кофейни «Старбакс», меня притягивал столик у эркерного окна, где я просиживал часы, наполняя легкие ароматом капуччино, пока девственная чашка не остывала и не приходилось заказывать новую… Шум фонтана на People Square, навеки проникший в мои сны… подушка, заменяющая ее голову на моей груди и мнимое ощущение пальчиков в волосах… Бесконечно параноидальное желание выведать ее имя у времени, узнать и запомнить, как помнил я каждый изгиб, каждую ложбинку ее неповторимого тела… Иногда мне казалось я выпрашивал ее имя у сна, но оно растворялось прежде, чем я успевал пробудиться… Остался дуриановый сок, вобравший плоть покойного супруга Безымянной, который я некогда пил.
R.G.
2007
Послесловие
Дуриан – азиатский фрукт и, как показывает опыт, самый дурно пахнущий фрукт на планете. Но вкус у него действительно - божественный. Мне это показалось забавным, и я решил написать рассказ, приурочив к нему маленькую легенду.
gogachka: 5
Критикъ: 5
КОММЕНТАРИИ:
 | | Дата: 14.08.2007 12:14 Если исходить из постулата, что все возможные сюжеты давно придуманы и описаны, то остается только добавить, что кульминация слишком стремительна. Но меньше 5 поставить снова не могу.
Вообще, имеем налицо ситуацию, о которой я не раз предупреждал коллег по ЛК. Творчество Кортеса просто нельзя сравнивать и оценивать по одной шкале со многими другими авторами. |
|
| | Дата: 15.08.2007 23:55 Вот и выпало мне оценивать твоих творений, Руб... Я долго пытался не делать этого, потому что это чертовски непросто.
Гогачка прав - есть авторы и есть авторы. Одним нужно указывать на технические ошибки, других - просто комментировать. Ибо умного учить - только портить, ага.
Ты из малочисленной обоймы тех, кому не нужны указания на какие-либо недочеты, потому что все знаешь и сам, да и не совсем это недочеты, честно говоря - скорее, неоднозначные свойства текста.
Но я все же перечислю:)
Твой язык - достоинство и недостаток одновременно. Сильные, не всегда правильные и однозначные фразы выражают именно то, что хотел сказать ты, а не автор учебника по русскому языку. Кого-то это повергнет в шок, кому-то понравится, но факт есть факт: ты пишешь не всегда грамотно, но всегда сильно и сочно.
Твой стиль - "взрывает моск" современному читателю, особенно интернетовскому. Он не привык к тому, что пилюля может быть не сладкой - нету драйва, поединков, магии, секса и уютных заданных рамок. А если и есть, то изложенные в такой форме, что не глотается с разгону. "Не для всех. Только для сумасшедших"(с). Классический стиль, ага, Эдгар Аллан По и иже с ним. Лично мне "Дуриановый сок" напомнил рассказы Борхеса или Кортасара. Достоинство? Несомненно. Недостаток? Можно сказать и так. Потому что - ограниченный круг читателей...
А в остальном... Все на месте. Твердая "пять".
Я все жду не дождусь, когда ты уже наконец издашься.
:) |
|
| | Дата: 14.08.2007 04:24 по мне так очень хорошо. |
|
| | Дата: 14.08.2007 17:39 >Творчество Кортеса просто нельзя сравнивать и оценивать по одной шкале со многими другими авторами.
> Если моя работа понравилась всем без исключения, значит увы - это не классика. (c)ERNAN KORTES
Зачем тебе классика? если у тебя талант, коим обладают не многие ? |
|
| | Дата: 15.08.2007 01:37 Забавное сочетание занудного с прекрасным. Да простит меня маститый автор. Двояко. Великолепная скукотища. |
|
| | Дата: 15.08.2007 01:40 Несомненно на "5". Но Боже, как неспешно... Разве у нас вечность впереди? |
|
| | Дата: 15.08.2007 04:32 Есть недостаток в произведении - нет морали. Присутствует четкая подмена увлечения на любовь. |
|
| | Дата: 15.08.2007 10:01 Кицунэ
Я не пишу, чтобы развлекать вас. Моя цель не заинтересовать крутым интересным сюжетом, или оригинальным поворотом событий, от которого дух захватывает. Я шепчущий человек. И чтобы услышать шепот, вам придется основательно отключиться от современности, как отключен от него я. Не ждите быстротечных событий, у меня время будет ползти, оставляя слизкий отпечаток, иногда полностью останавливаться. Впереди вечность... и как скоро вы поймете это, дадите ей завладеть вами, тем спокойнее покажется жизнь. |
|
| | Дата: 15.08.2007 10:21 nuclear samurai
Интересно переложить ответственность за мораль на читательский опыт, не так ли? ;) |
|
| | Дата: 15.08.2007 15:38 а пафос является необходимым условием для таланта? или наоборот? :) |
|
| | Дата: 15.08.2007 21:03 nuclear samurai
Лично мне достаточно того, что она очень понравилась лично мне )))) Классика в большинстве своем как раз-таки скучна, здесь же есть нечто свежее в обрамлении классической красоты. Это не репродукция картины Шишкина, это оргинал собственной картины. В этом и ценность.
Кицунэ
Не путайте занудность с плавностью. Изящность линий женской фигуры еще никто не пытался заменить зигзагообразной формой иголок ежа. Хотя и женщина и ёж - прекрасны и совершенны по своему )))) |
|
| | Дата: 15.08.2007 22:12 Именно. Классика. Л.Т. сотоварищи :)))) Каждому свое. Я выразила свое мнение. А ждать я умею. ;). |
|
| | Дата: 15.08.2007 22:14 Я не охаиваю... Но по мне - такой язык должно упаковывать во взрывной сюжет. На притчу тратить сие? Жирновато, однако :). |
|
| | Дата: 15.08.2007 22:16 Медитировать над книгой? Мммм... Над книгой надо чувствовать. И отнють не китайскую пытку с каплями на бритое темя. ИМХО. |
|
| | Дата: 15.08.2007 22:24 Такой язык хорош для небольшой повести. А в коротком рассказе чувствуешь себя бредущей в темноте на ощупь. Вот. Вроде звуки стали осязаемы, но... БАХ! Лбом во что-то. Упс. А это стена, на которой написано - ВЭ ЭНД. |
|
| | Дата: 16.08.2007 06:12 gogachka
Не знаю что вы читали из классиков. И уж тем более не буду спорить о их занудстве, у каждого свои лит. вкусы. По мне так произведение Набокова *Лолита*, отдыхает в сравненни с недосказонностью любви в романе Достоевского *Неточка Незванова*.
ERNAN KORTES
Согласен :-)
Играя в любовь можно самому стать ее жертвой :). Любовь не терпит игры - поэтому у нее всегда козыри на руках. И как бы мы не пытались защитиься от нее разумом. Она все равно распохнет свой фонтан эмоций и колйдоскоп чувств. И поэтому мы мягко и нежно будем погружаться в ее тихие и спокойные воды :) |
|
| | Дата: 16.08.2007 16:01 Классика, не классика... Какая, в конце концов, разница? Есть главное - мгновенно возникающее удовольствие от чтения текста...
Можно не спеша, смакуя, наслаждаться вкусными предложениями, тщательно пережевывать слова, втягивать ноздрями аромат стилевых особенностей автора... Пожалуй, да, ничего более классического в БК(!) я не встречал. Спасибо, спасибо... |
|
| | Дата: 17.08.2007 11:01 для ERNAN KORTES
ИМХО рассказ хорош. Спасибо. Повеяло классикой, а для меня это признак таланта. Нравится как и по форме (этакая тянучесть рассказчика, неизменно возвращающемуся мыслями ) так и точно подмечнными авторским глазом деталями ("подкопаться так близко" , "высасывала жизнь, как из папироски") так и динамизмом самой ситуации, дающей второй план относительно заглавия рассказа и третий план и ещё какие-то смутные тени, сидящие в подсознании и позволяющие примерять ситуацию на себя. Я думаю что выражу общее мнение :)), сказав, что рассказ неординарен. Такие вещи, тем и хороши , что сознание возвращается к ним через какой-то промежуток времени, потому что помнится. |
|
| | Дата: 17.08.2007 11:02 Для Кицунэ
Повеяло классической литературой, а это согласимся сегодня редко. Начну с того, что заверяю, что к вам, как к автору отношусь очень хорошо, с уважением. С удовольствием прочитал и "Обратная сторона разума" и " Я скоро вернусь, милый" в силу чего и хочу оспорить ваше утверждение. В части скукотища или нет , спорить бессмыслено, поскольку это дело вкусовых пристрастий и предыдущего литературного багажа /ну может мы в детстве разные книжки читали :)) / А вот рассуждение общего плана - что "Но по мне - такой язык должно упаковывать во взрывной сюжет. На притчу тратить сие? Жирновато, однако :)." "Такой язык хорош для небольшой повести. А в коротком рассказе чувствуешь себя бредущей в темноте на ощупь. Вот. Вроде звуки стали осязаемы, но... БАХ! Лбом во что-то. Упс. А это стена, на которой написано - ВЭ ЭНД." - вызывают у меня сомнения. Во-первых это всё-таки не притча, а именно художественный рассказ. Во вторых -вот сериалы про ментов, ещё какие взрывные сюжеты местами и что в остатке? А если уходить от примитива, то разумеется обрастаешь деталями и скорость гаснет. Да вот сравнение фильм "Скорость" или "Скорость2" - смотрится динамично, захватывающе - но один раз. А вот "Зелёная миля", куда как неспешней, а не без интереса смотрится и в повторе, глаз выхватывает что-то ещё.
Понятно, что массе населения воспитаному на телесериалах, понятнее-доступнее примитивные картинки /я не в ваш адрес, иначе бы не ссылался на ваши произведения/,
а вот человеку самостоятельному попса-попсой и останется. А хорошие книги тем ихороши, что вот это " китайскую пытку с каплями на бритое темя" - у вас останется, а твзрывные, так ведь и не вспомните спустя 10 лет. Примерно такое возражение крутится в сознании, нюансов много . :)) |
|
| | Дата: 17.08.2007 18:26 :)
Я даже не пытаюсь (и не пыталась) критиковать графа. Ибо, с литературной точки зрения, не за что. Вероятно именно то,что автор как-то вскользь упоминал, что "русский язык для него не родной" и служит ему хорошую службу - слова подбираются тщательно. Без спешки. Нужные. Вкусные. Может быть даже единственно верные. Это даже не признак, а именно сам профессионализм. Действительно, есть что-то от южноамериканских "монстров пера" - Борхеса и Кортасара. Да и от Коэльо. Это ни в коем случае не намек на вторичность!
Что же до меня, то школьные уроки литературы начисто отбили у меня любовь к классике. Во всяком случае русскоязычной. Потому мне подуше больше работа с сюжетными ходами и т.п., чем грамотный язык и соответствие стилю. |
|
| | Дата: 17.08.2007 23:10 Класно ))))) +5 |
|
| | Дата: 20.08.2007 18:59 ДААА КЛАААСНО ВОТ БЫ МНЕ БЫТь ПОXОЖИМ НА ТОГО ПАРНЯ=)) НУ ТЫ МОЛОДЕЦ) ДАВАЙ ДЕРЗАЙ ДАЛьШЕ )))))+5555555 |
|
|
